Viagem - Vitória Vasconcelos

Cruzes de madeira fincadas na beira da estrada

Gotas de água da chuva decoram a janela

Pequenos cemitérios se apresentam durante a jornada

A neblina fria coroam sublimes o pico das serras.

A chegada ao destino é motivo de grande ansiedade

Mas, o caminho é longo e o objetivo bem distante

As nuvens se abraçam e formam desenhos berrantes

E se apagam lentamente quase no próximo instante

Casas pequenas e dispersas, idosas nas portas

Um velho senhor caminha lento com chapéu na mão

O ônibus prossegue por uma estrada bem torta

A vegetação seca dá um ar mais triste ao sertão.

O frio nos alcança e o tédio me beija na calada

Moças "castas" conversam cinicas assuntos picantes

Bebâdos extrovertidos em conjunto se exaltam

Meu único desejo é ir embora dessa viagem tediante.

Autoretrato - Vitória Vasconcelos

Eu sou aquela que adora o simples, admiro a simplicidade da coisas pequenissimamente gigantes.

Gosto de observar o céu com os meus olhos perdidos, gosto de rir das coisas que um dia me fez "quase" chorar. Não gosto de chorar, amo as gargalhadas. Amo o silêncio, contemplar o silêncio

Mas, também adoro a baderna, a bagunça em certas ocasiões. Detesto hipocrisia e a falta de humildade. Gosto de andar na bicicleta sem rumo definido á beira de uma paisagem tão bela e oculta da natureza com os meus cabelos castalhos penteados pelo vento. Amo chuva, de dormir durante a sinfonia de gotas d'águas no meu telhado escutando minhas canções prediletas. Adoro os Beatles, Mutantes e Raul Seixas. Eu sou aquela que tem uma alma tímida, me torno extrovertida numa simples dose de café. Sou viciada em café. Sou exagerada, adoro o exagero. Amo tocar meu violão ou minha guitarra, principalmente nos momentos que estou triste ou entediada. Só toco teclado aos meio-dias de todo dia. Sou míope, sou dependente dos meus óculos. Faço minhas poesias quando estou embriagada do tédio. Amo ler livros. Sou péssima na cozinha ou em qualquer trabalho doméstico.

Gosto de história e recentemente, de teatro. Sou frágil físicamente e emocionalmente. Detesto matématica. Gosto de observar idosas, freiras e bebâdos. Detesto hospitais e consultas médicas. Amo desenhar personalidades. Sinto culpa quando esqueço a hora de dormir e de repente, vem o amanhecer. Detesto Coca-Cola. Sou sedentária e amo sal. Tenho um só rim. Sou dedicada no que gosto de fazer. Sou cruel quando sou obrigada a fazer coisas que não gosto. Não gosto de receber ordem. Amo a liberdade. Não curto pscicológos. Gosto de observar. Sou apenas uma adolescente mini-burguesa cheia de manias.

Enfim, isso não chega a metade das milhões de caractéristicas da minha personalidade. É impossível que uma mente humana normal, venha a me entender. E recomendo que nem tente me compreender: Decifrar-me ou devoro-te!

Solitária - Vitoria Vasconcelos

Sozinha em casa e a minha mente vazia...

À espera de novidades, sorrisos e olhares

O tédio me tortura juntamente com a monotonia

Me acorrenta na escuridão e na triste obscuridade

Minha boca sedenta de palavras só balbucia

Onomatopéias sem sentido e a fome devora

Enjoada das pessoas e até de minhas músicas

Procuro incessantemente a tão sonhada melhora

Não existe nenhuma atração que me cative

Cansei dos livros, do violão e dos desenhos

Cansada também da minha terrível rotina

Que machuca e causa no interior, sofrimento.

Delírios - Vitória Vasconcelos

Ouçam! Escutai os gritos alucinadores dos loucos
A loucura é nítida em seus olhos sem emoção
Nos corredores do manicômio, ecoa seus gritos e choros
Na órbita da realidade, vivem solitários na imaginação

O Tryptanol percorre pelas suas veias com incrível velocidade
Deitados numa cama fria, inicia-se a lobotomia...
Seus olhos não esconde o medo e a lágrima fugitiva
Chamados "Anti-humanos, abandonam o sonho de liberdade

Em suas mentes, escutam gritos graves e vozes estranhas
Canções psicodélicas ocupam lugar em seus delírios
Nas suas ilusões, povoam o que é sagrada e a profana
E assim, permanece longamente com um térrivel vício

"When you're strange, faces come out of the rain

When you're strange, no one remembers your name

When you're strange, when you're strange, when you're strange"*

*Trecho da canção "People Are Strange" da banda The Doors

Os Três Mal-Amados - João Cabral de Melo Neto

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.

O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.

O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.

O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.

Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.

O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.

O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.

O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.

O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

Manifesto

Indignação e revolta são sentimentos que melhor me definem no presente momento. Estou indignada com a falta de consideração e respeito que as pessoas dão ao artistas desmerecendo o seu trabalho e forma de expressão. Acham que por serem artistas são no pior sentido da palavra, vagabundos e não vivem dignamente. A maior prova disso ocorreu hoje, e comigo...
Em certo lugar, faríamos uma apresentação musical com melhor exatidão no encerramento. Haveria diversas apresentações artistícas no total de 23 e iríamos encerrar o evento. Ás cinco horas estava certo de que haveria o encerramento, mas ainda estava na 7° APRESENTAÇÃO!!!
Ficamos realmente bastante revoltados! Ainda mais, porque havíamos sido trancafiados numa sala minúscula, quente e abafada esperando á horas para a chegada do horário previsto da nossa apresentação . E eles estavam certos de que iríamos permanecer para fazer, segundo a previsão deles, umas 8 horas da noite! Vários de meus colegas, cheios de experiência, asseguraram que um encerramento nessa hora seria um tremendo fracasso porque não haveria mais ninguém!!! Voltamos para a casa cheios da mais amarga revolta e mágoa.
Sei que em diversas aréas da arte como na música, teatro e dança ocorrem diversas vezes esses tristes e lamentáveis ocorridos. Humilham a arte desvalorizando todo o seu valor quando tomam atitudes como essas com seus artistas. Os Senhores do Mundo não acreditam no valor da arte e por isso tomam atitudes assim frequentemente. Artistas! Mostrem o seu valor! Deixem de se humilhar! Vocês merecem respeito!

Feliz Dia para Quem É - Fernando Pessoa

Feliz dia para quem é
O igual do dia,
E no exterior azul que vê
Simples confia!

Azul do céu faz pena a quem
Não pode ser
Na alma um azul do céu também
Com que viver

Ah, e se o verde com que estão
Os montes quedos
Pudesse haver no coração
E em seus segredos!

Mas vejo quem devia estar
Igual do dia
Insciente e sem querer passar.
Ah, a ironia

De só sentir a terra e o céu
Tão belo ser
Quem de si sente que perdeu
A alma p’ra os ter!